dimanche 24 novembre 2019

Et sous mes pas, novembre



Déjà la terre compte les heures
sous l'édredon de brume
Au fond des flaques, l'astre sonore,
heurte le ciel cendreux

Faut-il se nouer
à l'herbe, au houx
Puiser au creux des mains
la rousseur des fougères ?

Devenir chaque chose en passant
Ecoper les effluves
de dernier jour à vivre

Revoici le corbeau. De son bec asticote,
au miroir des labours, sa part de nuit