Déjà la terre compte les heures
sous l'édredon de brume
Au fond des flaques, l'astre sonore,
heurte le ciel cendreux
Faut-il se nouer
à l'herbe, au houx
Puiser au creux des mains
la rousseur des fougères ?
Devenir chaque chose en passant
Ecoper les effluves
de dernier jour à vivre
Revoici le corbeau. De son bec asticote,
au miroir des labours, sa part de nuit