Bergère ( 2 )

C' était une boite de fer blanc que je tenais des deux mains comme on porte un objet sacré. Visage grave et sourcils froncés, tels ceux de l' enfant de choeur qui remettait au curé le calice à la grand messe du dimanche.
Je me hissais à nouveau sur la bergère et posais mon trésor sur les genoux, le temps de tirer la rallonge qui transformait la table en bureau de consul sur laquelle auraient pu se pencher de fins stratèges, livrant là leurs premières batailles sur des papiers jaunis.
Alors seulement j' ouvrais la boite, souriant à celle qui ne me voyait pas.
Le plaisir consistait d' abord à plonger les mains bien au fond et laisser filer entre mes doigts les pastilles rondes et colorées, comme on le fait avec le sable tiède des bords de mer. Puis le jeu commençait, qui n' avait pas de règles précises. Il me fallait en trier le contenu, par couleur, par matière, par forme ou par taille. Petits tas de boutons de culottes. Chemins de boutons des grands soirs. Boutons nacrés. Boutons dorés. Boutons de céramique aux couleurs vives. Larges boutons de bois.
D' autres sculptés comme des bijoux précieux.
Il me fallait élire mes préférés, toujours les mêmes, retrouver les paires, les assortiments, les égarés. Et puis n' en garder qu' un. Le poser dans sa main, voir ses longs doigts noueux en parcourir les bords, le dessin, et sourire à mon choix. Celui là..., commençait-elle et elle déroulait son histoire comme un grand ruban bleu et moi je l' écoutais, protégée par les bras puissants de ma bergère, je l' écoutais raconter la mort et puis la vie, les boucles dorées de l' enfance, le bon Dieu, le bon vin, les jours moches, l' amour et le lilas d' avril.
Là, dans ces après midi pluvieux, face à de minuscules terrils de boutons chamarrés, bercée par la voix de mon aïeule, j' ai puisé la force et l' envie.
Et le temps s' étirait, infini, jusqu' à l' heure des tartines.