Enfances

L' enfance en miettes sur le trottoir, que les pigeons s' arrachent.
Recroquevillée sous l' arbre aux gousses qui claquent comme un feu d' artifice, elle essuie de sa bouche les trainées de salive qui poissent encore les dents.
Il avait dit rien qu' un baiser...
Rien qu' un baiser pour un ballon c' était honnête. Elle avait tendu la joue. Vu le sourire triomphant sous le fin duvet noir s' approcher impatient de ses lèvres. Senti sa grosse langue comme un mollusque tourner consciencieusement dans sa bouche. Tout le temps, elle avait gardé l' œil rivé sur le beau ballon jaune que le pied maladroit de cette imbécile de C. avait propulsé dans la chambre et qu' il avait finit par rendre au bout d' un siècle et le sourire en moins.
Il ne faudra rien dire...

Mais à lui, elle raconte toujours tout. Assis sur le ballon, mâchoires et poings serrés, il gronde qu' il fera payer ce vicelard. Vice-lard, connait pas, mais le mot l' amuse. Il fouille ses poches, en sort une vieille sucette à moitié mâchouillée.
Pour changer de goût, il dit.
Elle lui demande s' il a déjà pensé à ça, fourrer sa langue dans sa bouche à elle. Il répond que non, que peut-être. Que rien ne presse. Que c' est quand elle voudra.
Elle le regarde. Ses yeux de chat, ses jambes maigres et tordues de gosse poussé trop vite.
Il est tout ce qu' elle aime.

Un jour, plus tard, elle se dit qu' avec lui, sûr qu' elle trouvera ça bon...