Impressions. Paysages minuscules ( 8 bis )

Ta ville était un labyrinthe. J' en suivais le fil invisible et mélancolique.
Chaque rue, chaque place, chaque rire d' enfant derrière des grilles, menaient à ta maison.
Un toit de tuiles a remplacé les nues, mais les pierres, comme les arbres, gardent l' empreinte de ceux qu' ils ont bercés.

Fallait-il être funambule pour giter entre ciel et terre, poser ses quatre murs à l' exact mitan de cette volée de marches ?

Monter chez soi, ou y descendre, un jour berger, un soir pêcheur.
Aigle ou lombric, à l' heure où dorment les clochers.