On marchait dans la rouille
La terre noire des bruyères
Dans la poche
La tristesse
Pour une heure muselée
Les poings serrés dessus
Juste avant le vacarme
L' ombre blanche a lézardé nos joues
Dans le ciel
Déchiré
D' un V
Et sa virgule
Oies des moissons
Anges obscènes
Affamées d' ailleurs et de ciels
D' ors ibériques
Et l' oeil à la vigie
Quand nous
Aveugles
Tombés
A côté de nos rêves
Nus parmi les mûriers
Cailloux aux pieds de glaise
Dans nos peaux que personne
Ne voudra plus toucher
...
J' aime beaucoup votre V et sa virgule
RépondreSupprimerCelui-là était bien aussi:
" regardez-les passer
eux ce sont des sauvages
ils vont où leur désir le veut... "
Celui là était plus que bien!
RépondreSupprimerEt ce qu' en a fait Brassens aussi..
Même sans oies sauvages au dessus de moi, je l' ai souvent dans la tête. Ou sur le bout des lèvres..